in seiner Outdoorjacke. Schon vor drei Wochen hat er die Innenjacke aus Fleece eingezogen. Die Jacke ist offen. Die Novembersonne scheint tief vom blauen Himmel her, blendet beim Anstieg.
Finkenrath geht seine runde, versucht dort zu flanieren, wo er jeden Stein schon kennt. Er hat die Kameratasche umgehängt. Spürt, wie sie den Atemraum eng macht. Auf seiner Bank, auf der Höhe, legt er ab. Macht ein Foto,

und weiß sofort, dass es nichts vom dem zeigen wird, was er sieht:
Fast einen Sommertag, in dem Monat, vor dem er sich jedes Jahr so fürchtet.
Eine einzige Lerche jubelt ihm etwas vor. Bergisches Gold auf den Bäumen wärmt den Blick, will nicht gehen oder wartet gelassen auf das Ab-Sterben. Bildet schon neues aus und versteckts.
Ein Schaf hat Wolle gelassen auf der offenen Wiese. Kronenkorken. Kaugummipapier.
Und ein Grasgrün, das alles aufbietet für diesen Tag, der fast ein Sommertag ist.
Finkenrath hat eine Artikelüberschrift im Kopf: Zu jung? Zu alt? Wie man lernt, sein aktuelles alter anzunehmen.
Finkenrath will sich selbst Gedanken dazu machen.
Jetzt wird es ihm zu kühl.
Aber er ist auf einem guten Weg.